" Mon cher ami, – écrit-on du Mont-Saint-Michel, – notre situation devient de jour en jour plus pénible. On nous avait donné jusqu’à présent une livre et demie de pain ; on vient de nous réduire à une livre. Une livre de pain, c’est tout à fait insuffisant pour n’importe qui d’entre nous, qui n’avons que cela. Qu’allons-nous devenir ! Vraiment que veut-on faire de nous ? Celui qui a un peu d’argent peut encore espérer vivre ; tous ceux qui n’en ont pas peuvent bien dire : adieu ! . . . . . . .

" Nous sommes trente dans une grande pièce qui ressemble à une halle, continuellement traversée par les quatre vents : – aussi la moitié de nous est continuellement attaquée de rhumes de poitrine qui ne peuvent se guérir. "

Une livre de pain ! s’écriera peut-être quelque repu, mais je n’en mange pas autant en quatre jours. – C’est possible, monsieur, et j’ajoute que malgré cela vous n’avez pas encore été trop tourmenté par la faim, et que même, par-ci par-là, il vous arrive bien quelque petite indigestion ; mais voici le menu de la prison : Une livre de pain noir ; une gamelle de soupe colorée avec du caramel et quelques grammes d’une viande de la pire espèce. Voulez-vous vivre avec cela vingt-quatre heures ! Allons ! vous pousseriez tous les soupirs de votre poitrine ! Eh ! bien, ce n’est pas vingt-quatre heures, ce n’est pas une semaine, ce n’est ni un mois, ni un an, c’est dix ans que l’on vit ainsi, ou que l’on meurt de douleurs continuelles et lentes ! La viande et le potage ne sont pas nourrissants, les malheureux n’avaient que leur pain, on le leur enlève. Qui osera dire que c’est par économie ? C’est d’une cruauté assez raffinée, n’est-ce pas ?

Allons ! républicains conservateurs, royaliste, allons ! le ban et l’arrière-ban des sociétés libérales, philanthropiques, voici une bonne œuvre à accomplir, aussi intéressante que la souscription des femmes suédoises. Ceux qui sont si bien..., trop bien conservé[s], ceux que vous appeliez des héros, lors de la révolution de Février, ceux qui, après vous avoir fait peur, ont été si bons... ont été généreux jusqu’à la bêtise, ceux-là sont dans des cachots, souffrant[s] des mille tortures morales et physiques, et murmurent le mot le plus épouvantable à entendre : j’ai faim ! Ecrivez-vous une ligne en leur faveur dans vos journaux ? N’aurez-vous pas un anathème pour les maudits qui, tenant des hommes prisonniers, en secret se donnent le plaisir de les torturer par la faim ?

Non ! c’est triste à l’avouer : non ! – et ce dernier mot aura dans l’avenir un écho funèbre pour vous... Non ! vous n’aurez ni pitié pour les uns, ni réprobation pour les autres. Entre les bourreaux et vous, ce silence étend la solidarité.

Prolétaires ! nous aussi nous sommes solidaires ; c’est notre vie qui s’étend dans ces cachots ; ces plaintes sont sorties de notre poitrine ; ce sang qui coule, c’est le nôtre.

Ah ! l’on nous fait une guerre d’extermination. Nul supplice n’est trouvé superflu. Ils font du peuple un fumier humain sur lequel ils font danser leurs chevaux, leurs chiens, leurs soldats, leurs valets ! Mais le sang et le mal enivrent ; mais chaque jour un homme échappe qui relève le gant jeté dans un insolent défi à l’humanité, à la justice ! "